Sommerreste
Die Zeit der Buntheit streicht vorbei.
Wie anders färbte sich doch der Mai.
Schau ich dem November ins Gesicht,
er grauenvoll meist mit mir spricht.
Von der Gartenparty sommertrunken
ist alle Pracht in sich versunken.
Im Blumenbeet da ragen Skelette,
die niemand gern so um sich hätte.
Das letzte Laub hängt schlaff verbeult
Anderes zeigt sich ganz verknäult. Weiterlesen
