Gerhard Laukötter's Blog

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Totes Holz Ich bin so stolz Auf totes Holz. Was wär der Wald Doch arm sobald, wenn lägen nicht Die Leichen dicht. Ob Stamm, ob Ast Ich traue fast Den Augen nicht, Was kommt ans Licht: Aus morschem Baum wächst Artentraum. An keinem Platz Liegt solch ein Schatz. Man spürt grad hier Die Lebensgier.