Winterblues

Maisfeld

Winterblues

Kaum toter könnt
Ein Acker blicken –
Maistorsen mehr
Und mehr ersticken.
Im schneegeweissten Tuch –
Da liegt ein Schöpfungsfluch
Über abgeschnittenen Stümpfen
Gleichwie entlebten Rümpfen.
So wie sie kurz nur ragen,
So wollen sie uns sagen,
Dass nur noch Faserreste
Sind stumme Bodengäste.
Endlos erscheinen Reihen
Maisreste sie verleihen
Ein Bild vom Massengrab,
Weil hier so manches starb. Weiterlesen